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082			_a868.6 _bG237
100	1		_911898 _aGarcía López, Ángel, _d1935-
245	1	0	_aMemoria amarga de mí _cÁngel García López
250			_a1a ed.
260	3		_aMadrid : _bEdiciones Al batros, _c1983.
300			_a92 p. ; _c22 cm.
505	2		_aEsta noche decido tener contigo un libro - Este libro no tiene propósito más cierto que saldar de un regalo - recuerdas cómo el duelo más grande de mi vida fue creer no habría vuelta de aquellas consunciones a las que tu pusiste más una enfermería - Si se puede mi vida dividir en porciones - Cuando todo está a punto de no ser ya otra cosa que esto bello que eres - Hemos de ser felices el tiempo que nos quede, no sé cuanto, amor mío - De los libros escritos me arrepiento de todos, porque en verdad debiera sólo haber hecho éste - El cuerpo tuyo crece, cada vez es más alto - Cuando no estás presente, celebro que no existas - Pensar que el verso último es aquel que te escribo me convierte en un niño dado al desvalimiento - Cuando yo era más joven que tú misma ahora eres - El tiempo aquel tenía las mismas correcciones que una página en blanco - Tengo que darme prisa, puesto que sé me queda poco papel y tiempo - A mitad de la tarde no soy yo, se oscurecen y se manchan mis ojos - Otra vez el cartero ha subido con libros y ha dejado en tus manos de ese robo del tiempo -. Quisiera estar aún vivo - Debo contarte ahora que aquella vez estaba -pienso yo- enamorado - Te diré alguna vez encontrar dónde el árbol que conserva tu nombre - Mañana tengo examen y sé muchos alumnos envejecen de estudio, pero no haré otra cosa que pensar si me quieres - Como el sol a la noche, tú vas hacia le milagro - Bien me sé esta premura de decirme a diario que sin ti no soy nada - Los domingos mis ojos suelen ser más lejanos - Contigo vi viudades que, nunca conocidas, sedujeran sus nombre - A veces me interpongo frente a mí, como un muro , y busco responderme si en verdad te merezco - Esta tarde, no hay duda, está bien empleada - El día siete de entonces estaba yo muriendo sin saber que tu estabas sólo a un paso del mío - Somos como quien mira, todo el mar y se encuentra que no es suyo el paisaje - Pensar no pude nunca que un puñado de metros separar tanto hubieran - Al mirarte estoy triste más que todas las veces - Nunca debiera, amiga darle fin a este libro que has escrito conmigo.
586			_aPremio "Antonio Camuñas", 1982.
648		4	_92114 _aSiglo XX
650	1	4	_98 _aLiteratura española
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650	2	4	_92128 _aMemorias
900			_c27/05/2021 _eDonación _gXimena Salazar Lostaunau
910			_aFany SAAVEDRA HIDALGO _c2022-06-10 _b13
911			_b13 _aFany SAAVEDRA HIDALGO
942			_2ddc _cLIBRO